Buenas noches y buena suerte

Queridos INCUAListas,

dicen que a todos nos llega nuestra hora y parece que ésta es la mía. Me marcho a tierras muy, muy cercanas para hacerme una líder de las ondas, una pionera de las nuevas tendencias radiofónicas o una perpetuadora del estilo Gabilondo.

Como sea, ha sido divertido trabajar con vosotros; ahora, Prado del Rey me espera.

Becarios, jefes, secres, admis y amigos, un beso a todos.

Tengo TAN poco que decir

i. Sobre todo, porque leo este libro de estilo y me doy cuenta de que el mío no es el mejor.

ii. Martes, miércoles, jueves... ¿qué son 6 días en el trabajo de nadie? Con Mamandurria ausente y tanto por dejar cerrado, impreso y quemado, no voy a tener tiempo ni de currar ni de aburrirme.

iii. Hace mucho que no leo a Nico Abad y creo que es el momento.

Muy mal día

No es victimismo ni chulería, ni lo digo para que me preguntéis ni me animéis ni me perdonéis. Simplemente, dejadme en paz, porque tengo un muy mal día.

La revolución es posible

i. Desde que soy socia de Greenpeace, me da miedo que me estén envenenando con maíz transgénico.

ii. Las personas que viajan en la Línea 1 son mejor gente que los de la 10. Pero huelen peor.

iii. Se acaba el verano, el tiempo de chanclas y mis ya archifamosas mañanas. Y ahora, ¿quién me pega?

Conversaciones a las 10.31

- Me gusta tu pulsera. Qué bonita.
- ¿Verdad que sí? Además, me encanta cómo suena –tintineo de bisutería ante el gracioso movimiento de muñeca de la dueña-. Me siento como Caperucita Roja.
- Estás buscando un lobo, ¿eh? Ten cuidado, que al final lo vas a encontrar.

Luto

En la semana de más muertes de famosos, famosillos y famosetes que se recuerda desde the day the music died, yo me visto con el negro más oscuro que encuentro, porque se acaba todo.

Se acaba la casa, se acaba el horario de verano, se acaban las cañas de hora y media, se acaban los madrugones a las 11, se acaba la libertad, se acaba la ausencia de la granmamandurriaquecuandotecojatemato, se acaba el metro vacío, se acaba el tirante a medianoche.

Por otra parte, se acaba la era María Guerra y se acaba la ausencia materna. Por fin. No sé cuál de las dos apremiaba más pero, sea como sea, se acaba todo.

Vuelve la taquicardia. Empieza el miedo.

Costumbrismo

Los becarios estiran el horario de verano tomando cañas. Las pijas espantan a las abejas a la una y media. Las esperas se hacen más cortas cuando no se piensa en nada. Los disgustos pasan mejor con una canción y un vaso de agua.

Échame una (segunda) mano, que volvemos a la carga.

Lunes que es viernes

Y ya podían ser todos así. Terminar la semana en el día en que empieza.

Vengo yo con mi cara, cuerpo y mente de lunes, y todo el mundo con la alegría y el desparpajo habitual de los cortos viernes de Ministerio, en los que las cañas sustituyen a los cafés y los pasillos a los ordenadores.

Ya podía ser siempre así.

¡Oh, el hermoso clavicordio!

Así es como se me recibe en mis ya archifamosas (cómo echaba de menos esta palabra) mañanas del Ministerio, en las que se compara mi arte al teclado con la virtuosidad de W. A. Mozart en su siglo XVIII.

Supongo que cada uno saca lo mejor de sí a su manera...

Suerte, fuerza y paciencia

i. Ya ni los gallifantes me motivan para venir al trabajo. Ayer a las 7, hoy a las 8.45, mañana lo mismo me despierta la madre naturaleza. Tremendo. La pre-funcionaria de oro.

ii. Una nueva musa entra en mi vida y, a estas alturas, ya no necesito más. Es más, me sobran, que luego no sé cómo administrarlas.

iii. Canciones en 10 minutos, poemas que no tienen fin y sonidos que no llegan en estéreo. Así no se conquista ni la fama ni al vecino ni tus oídos.

iv. Sigue teniendo novia. Pero ya no me importa.

v. Un beso tremendo.

Tiranteces

Están por todas partes. Están en los aparatos de los dientes. Y en los bikinis cuando todavía es junio. Tiranteces. Porque el cambio climático nos acecha y el mundo se vuelve loco. Y, encima, yo soy tan estúpida que dejo que me afecte. Tiranteces. Y cuántas. La gente se grita. Y se desprecia. Y las nenas salen corriendo con lágrimas en los ojos. Y los hombres vuelven arrepentidos y cabizbajos. Y volvemos a empezar. Es el cambio climático. O este edificio enfermo. O las vacaciones, que apremian.

Tres paraguas para aterrizar

Los días cada vez pasan más rapido.
Tus movimientos cada vez son más lentos.

El chocolate cada vez se come con más prisa.
Cada vez quedan más espinacas en el plato.

Cada día que me hablas lo haces en un tono más alto.
Lo que no sabes es que nunca te escucho.

ARG

Es Artes Gráficas. Son las tres letras que identifican a una familia profesional y que, siendo ARG -¡anda, qué curioso!- identifican a la mía.

La mía porque me tocó. Porque -casi- me obligaron. Porque parecía la oportunidad idónea y un punto de partida que me iba a llevar tan lejos como lo lejos que me siento de ARG, el INCUAL, la gran Paca y la fundadora de todo este tinglado, que seguro que fue una mujer y, encima, vasca y mala.

No puedo. Es que no puedo. Ni quiero. Ni nada.

Mañana, lunes

Y no quiero.

Para que luego digáis que mis posts son difíciles de entender...

Ayer volvió el frío

Y la gente que quiere hundir a otra gente. Y las películas que no te llegan. Y la sensación de querer meterme en un agujero y que no me hable nadie, no me moleste nadie... sólo que me dejen en paz.

En un éxtasis de reciclaje

Ya era hora. Me lo tomo como un triunfo personal. La batalla que empezó el 14 de febrero (mi primer día de trabajo) pasa a una nueva fase hoy, porque hemos conseguido que un setentón muy sonriente venga con un carrito dispuesto a dejar este edificio enfermo al 50% de su capacidad para almacenar papeles. Cuantos más se lleve, más dinero le darán; cuanto menos nos queden, menos enfermos estaremos. Todos a reciclar.

No me pongas esos ojitos

Que sabes que no quiero nada de ellos,
¡abuelo pervertido!

Es una alegría volver al trabajo y volver con el cinturón bien puesto... ¿O es una alegría para los demás?

De mayor, becaria

Vestida impecable y cruzada de piernas presido una mesa. Observo a 11 hombres: maduros, mayores, viejitos, calvitos, que hablan, se indignan y discuten mientras yo, ajena a todo en mi condición de mujer y de becaria (precario), permanezco casi en estado de suspensión.

Observo, esucho, sonrío, tomo caramelos y repongo las botellas de agua. Atiendo, sonrío, respondo, ¡explico!, recojo y vuelvo a mi lugar, ajena a todo, cruzada de piernas y vestida impecable.

Es mi primera reunión de expertos. Esperemos que sea la última.

Herr Adolf

Queridos bloggers,

continúa el culebrón con mi jefe (Adolfo a partir de ahora) porque, llegado el martes, aprovechó una vez más el momento-comida para preguntarme por el cinturón, ¡ausente aquella mañana! ¿Eso es normal?

El caso es que purpurina, que es boba y tiene poca facilidad de palabra en ese tipo de situaciones, salió airosa con un "volverá, jijiji, volverá", mientras no encontraba mar en el que sumergirse.

El tipo es majo, andaluz y poco le quedará para ser abuelo; y no es que tema que un día se desabotone la camisa y me lo encuentre tocándome las castañuelas, pero...

Las mañanas en el ministerio...

...son largas y aburridas; relajadas, coffee-breakeras.

Las mañanas en el ministerio escucholaradiomientrashagoquetrabajo, ahuyento a las cotorras que forman corrillos de humo en los baños e interrumpo el café+galleta de mi jefa cada vez que a mi cabeza de becaria se le ocurre una pregunta que siempre supone para mi superiora "trabajar de más". ¿Será por eso por lo que a menudo me responde con un "no estoy para nadie" pero sí para su correo yahoo?

Somos 20 becarios y 20 funcionarios. En resumen, 40 alegres conversores que con el buen humor y el gusto por la buena vida -seguro- vamos a levantar España.

Por una buena educación -a la hora del café-, Instituto Nacional de las Cualificaciones.