The Charades

Ha tenido que ser una cancion de The Antlers. Sylvia. Como Plath y como Marza. Escribe.

Han tenido que pasar muchos meses, de parar, respirar y gritar. Y en la busqueda de un sentido solo he recibido pistas de lo que es estar charade.

Charade se es o se esta. Se es. Se nace o se hace. Se lleva dentro. Charade no es chalada. Es charade y suena a pop y a fresa y a Andromeda.

Tambien suena a dedos sangrantes, Peluqueria Rossy y bajos sin enchufar. Suena a pizza de lefa en el suelo, a cerveza que no te gusta y a semaforos que para ti no cambian de color.

Charades hablan cuatro horas por telefono, piensan que los cisnes tienen las patas feas y se apuntan a la modernidad cuando esta ya ha pasado de moda. Charades lloran bajo las gafas, sangran por la barbilla y no estan listos para la vida adulta.

Charades llevan un año de mierda. Locos de mierda.