Sugar

Hoy hemos tenido doble celebración. La radio no para y Radio-5 tanto informa como come. Ha habido de todo: rosquillas, hornazo, vino... y bollitos salados y chucherías de Miguelañez (¡horror!) y donettes que no he visto y galletas con choco, Ferrero Rocher y otras delicias que casi, casi se me escapan por dejar colgar mi cabeza en unas posaderas de piedra.

Cualquier día me duermo y no me despierto, como en aquel libro horrible del que no me gustaba ver ni la portada. No recuerdo el título, pero sé que había un caballo.

Y durmiendo así de poco y cuidándome de forma tan descuidada, ni hago patria ni pierdo azúcar. La recupero. Porque no es fácil ser cobaya y es duro ovular y ver cómo la delantera toma forma cuadrada y puntiaguda; y esconde regalos y sorpresas.

Y a mí no hay robbins ni Bobbys que me traigan azúcar. Pero el sábado me traerán risas. Y copas. Y goles. Y recopas.

Y, si todo sale mal, titaremos de recursos y, sí, aunque os pese, iremos a por la pelirroja. Está todo planeado: aunque sólo sea por el número de eventos, el sábado tiene que ser un gran día.

Esto no puede ser bueno

Mi amigo Kiko es de Alicante. Pienso poco en él, porque está lejos y porque ya hace tiempo que dejamos de compartir cosas. Pero este año recibimos juntos el año nuevo y, entre uva y chupito de Oporto, reímos y vimos cómo un grupo de abejitas atacaba y mordía al personal en plena fiesta. Y Kiko, que es un poco de pueblo, me decía: Xe, a éstos les pasa algo raro. ¡Esto no puede ser bueno!

Pero cuando has multiplicado 1,40 x 35 y has recibido souvenirs a cambio de un beso (y una cena y una película) y has compartido un baño no muy limpio y un tirón de pelos y una ganga digna de mercadillo y una barba como la del Señor del Vino y un peinado como el de un niño y un regalo que hipoteca a un simple currito... qué más quieres, si a falta de 10 horas para una entrevista que no está bien enfocada, tienes un bar que han bautizado tus propios amigos.

Once menos cuarto...

Si hubiera prestado atención en las clases que me daba Antonio en el instituto, ahora los husos horarios, las manillas del reloj y cómo mantenerse fresco en todas las ocasiones no sería un problema.

Cuando hacía mucho calor, Antonio se solía poner una de las dos camisetas que siempre llevaba en la cabeza. Se la enrollaba alrededor de la frente y la dejaba que colgara; y me hacía mucha gracia porque Antonio parecía un marajá. Un día que llevó una camiseta a rayas rojas y blancas en la cabeza le llamé Wally. Con voz adolescente y tono ofensivo, me estuve riendo todo el día.

Y la que resulta que ahora pasa calor y lo lleva mal soy yo. Y la que hace dos semanas se compró un jersey a rayas rojas y blancas y se ofendió cuando le dijeron eh, pareces Wally, también. Y soy yo la que mañana se va de viaje a un sitio que no es España... ya quisiéramos. Eso sí, sin sacar dinero, preparar la maleta ni ser consciente de que los husos a veces tienen su uso.

Las vacaciones también y, éstas que empiezan, más que nunca. ¡Ahí voy!

Paleta

Me ofrecen encargos de Nueva York y no sé qué pedir. Quiero pensar que es porque ya tengo todo lo que quiero pero, en realidad, no me despego de los escaparates, vendo mi cuerpo por cuatro perras que gasto en cuestión de dos clicks y mi página más visitada en Internet es eBay.

Al mismo tiempo, leo a Anaïs en V.O., me debato entre Brüggen y Hogwood y me quieren hacer recensionista de películas y correctora de libros.

Y, una vez más, yo no puedo con la vida: por lo deprisa y por lo contenta. Y ¿qué es esto? ¿Que quien vive tonta y engañada es más feliz?

Vacaciones

Donde dice prochainement no podría tener más razón. Cada vez queda menos y, aunque sea en espíritu, ya me voy pareciendo a ella; en el pezón, la vida madrileña, la Vespino y el barro.

En cuanto a Hulot, sólo nos parecemos en el gusto por la playa y el tenis. Y en los despistes y en la torpeza y en el peligro al volante y en el amor por el blanco y negro y...

Me da asco el pastel

En VIPs hay un menú nuevo. Lo llaman menú de noche o de día o no sé cómo. En realidad, se debería llamar menú rata: mismos platos en la misma vajilla reutilizada del Gino's... pero en porciones reducidas. Hay un postre que se llama Mini-brownie, hay una porción de tortita, porque de las dos habituales te quitan una; y hay un tal postre cookie que, sorprendentemente, sí que resulta ser más que una única galleta.

Lo bueno de esto es que por poco dinero, comes poco, con lo que, por una vez, las proporciones funcionan.

Pero si esto no es suficiente y hay quien se queda con ganas de pastel, que venga. Que venga y que oiga. Y que apunte. Cómo la brioche le hace sombra a la magdalena y cómo a través del teléfono los profiteroles saben mejor. Y, sobre todo, huelen que alimentan, porque lo que es en persona...

Amo la polaca

Nuevo vínculo a un blog que la horripilante -en lo profesional, para nada en lo físico o lo personal- María Guerra me enseñó en su no menos tremendo programa diario, que, cosas de la vida, era del mismo nombre, duración y calidad que el que yo misma llegué a llevar. Tranquila, María, que yo sí que te entiendo.

En fin, a lo que vamos. Del blog aún me falta mucho por descubrir, igual que de esta ciudad de gigantes, pero lo primero que he visto me ha gustado tanto que aquí tiene que estar, como carta de recomendación y de reconocimiento póstumo a la todotalentosa Ana.

Me permito el plagio íntegro:

Apodaca (Calle de)

Entre las calles de Fuencarral y de Mejía Lequerica. Distrito 1 (Centro). Barrio de la Justicia.

Ésta es una calle que se abrió poco después del derribo de la cerca en 1868. Forma, junto con las de Churruca y Barceló, un conjunto que se dedicó a importantes marinos españoles. Juan Ruiz de Apodaca, marqués de Venadito, nació en la marinera Cádiz el año 1754. Participó activamente en la guerra de la Independencia, en el transcurso de la cual negoció la alianza hispano-británica y además derrotó a la escuadra francesa mandada por Rosilly en aguas de su ciudad natal el 14 de junio de 1808. Entre 1812 y 1815 fue capitán general de Cuba, y desde 1815 a 1821 virrey de Nueva España. Volvió a España tras la emancipación americana y se le nombró virrey de Navarra en 1824, a pesar de que en 1812 se mostró favorable a la Constitución de Cádiz. El año 1830 se convirtió en capitán general de la Armada. Murió en nuestra villa en 1835.

Por cierto, el vínculo es éste: http://callesdemadrid.blogspot.com/

Mañana no me podré levantar

Y es tan tarde y vivo tan cansada que no sé si habrá Francino que me haga despegar el orzuelo de la pestaña. Pero, cuando la sonrisa apremia, pasta y dientes, dientes, que es lo que les gusta... y blog.

Hay una obra musical muy mala, muy mala, que se basa en la historia de un grupo muy hortera, muy hortera, que en este país y en medio mundo más es muy famoso, muy famoso. Y a mí, que no me gusta ofender, me parece que -entre tantos años, discos y éxitos- hay una canción que es medio buena; tiene unas rimas magistrales y un piano irritante, una voz que cansa y una melodía que engancha.

Anajosenacho. Me recuerda a cosas y a personas. A infancias que no fueron mías y a primos que los disfrutaron más que yo. Y, aunque para mí no significaran mucho, algo de atención sí que les presté. Y sé que ella no tenía labio y el pelo muy cortito, y que ahora es al revés. Y sé que él compone ópera y que a sus cuarenta y... está mejor que a los 23. Y sé que fueron fuente de inspiración para Pity Alarcón.

Pero de lo que no me avisó Nacho es de lo sumamente mala que es la pasta de Signal. Eso sí, hay que ver lo distintas que saben las cosas cuando una se ha lavado los dientes.

Low-cost

Dice mi amiga Palo que en Ryanair son unos chorizos. Pregunta Cito que si es peligroso. Y se taconea que es mejor no saber nada, porque ya sabe Crisaki que lo mejor, en todo caso, es la ignorancia. No se sufre, no se piensa, no se espera, no se llora. Sólo ocurre. Aki. Aquí.

Y lo que va a ocurrir esta vez es lo que todo el mundo sabe. Que me voy. Que me tengo que comprar una guía. O dos. Y leerla. Y preparar mis regalos, mi espacio en la maleta y las ganas, que llevan ahí meses y meses y así hasta volver a G. Duprè y a l'Onda y a che merda! y a los cigarros de la muerte. Y a vosotras. Y a ti, que eres tan valiente que cada cierto tiempo cambias de vida, pero no de gastronomía. Y sólo te digo una cosa ahora que te voy a volver a ver: ho ho!

La tarde de un escritor

Éste es Peter Handke, austríaco, y creo que me comprende, porque es lo suficientemente mayor y lo suficientemene escritor para hacerlo. Además, se dedica al cine. Es un hombre mayor volcado a lo escrito y lo audiovisual... y al blanco. Y, como yo, tiene miedo.

Lo que pasa y pasará siempre en la historia de la humanidad es que hay personas que se enfrentan a sus miedos y otras que, sin embargo, prefieren que otros lo hagan por ellos. Por eso, voy a leer a Peter (pronunciado 'pe-tah') y a rellenar sus páginas en blanco.

Asuntos nacionales-istas

Cómo ha podido volver a pasar y cómo se me ocurrió faltar. Y llegar tarde. Y cuando todo estaba hecho y contado. Comer grasa, quedarme en shock y, después, olvidarlo y a disfrutar.
Vuelve a pasar y me vuelve a pasar. Y volveré a votar. Y a plantearme a quién votar.

Después de esto y después de su respuesta ayer, quiero trabajar con Toni Garrido.

Vanidad

Mira lo que me he comprado y lee por qué:

PEOPLE.
Juliette Lewis, antaño musa de míticas pelis teen, hoy no es ni diosa sexual ni pedorra del pop, pero baila con plumas a ritmo de rock.

Pondré oídos de diosa

Contigo tengo yo que hablar. Precisamente por esto.

Crónicas de una cobaya

Vai e torna vincitore.

Así es como bendicen y despiden a los caballos en Siena antes de correr el Palio, esa carrera sanguinaria, de empujones, trampas, caídas y muertes. En un ensayo clínico no hay -salvo las farmacológicas- ningún elemento tan rastrero, pero sí que hay sangre. Y mucha. Y cuando sale disparada por ambos brazos, una sólo puede pensar que ha conseguido en su propio cuerpo todo un efecto Kill Bill y relajarse, o, por el contrario, esperar la visita de la eterna Death y... eso... morir, pero siempre comiendo un hot-dog, que incluso con su mostaza y pepinillo es mejor que el puré, el menú sin sal o el agua a raudales.

Antes que la comida de avión o de hospital, prefiero una comida de muerte. Y, recalco, sin camisón.

Si no vuelvo

No llaméis al Samur, porque no hará falta, que ya estaré ahí. Cuidada, enchufada y analizada. Y, encima, bien acompañada.

Nos vemos en 24 horas.

Un chaval llamado Boyle

Cuatro libros por uno. Todas las sensaciones en un momento. Sí y no. Déjame en paz. Estoy cansada. No puedo. Quiero. Ya no. Voto. Adiós. Partido. Tú, no. O sí. O tú. Ninguno. O yo. Mejor no. Quiero. Me canso. No duermo. ¿Pagas? Te fallo. Te aburro. Te quiero.

Bla.