Prefiero la memantina

Un secreto a voces se cierne sobre el mundo virtual de la anterior bloggera conocida como Purpurina.

No más Myolastan, prefiero la memantina.

Pensé en dejarlo

Recordar las cosas. Recordar que fui feliz y no quejarme tanto. Ser consciente de los ratos de euforia. No tener un estómago dormido. No tomar más Almax. No tocar a desconocidos. Hablar porque tengo algo que decir y no porque hay alguien de quien me quiero reír. Taparme el cuerpo. No derramar más. Nada.

Y luego pensé que, en realidad, no puedo ni quiero. Pero lo pensé. Y luego lo olvidé.

Sin estar licenciada

Cómo puedes ser tan grande. Cómo puedes poner tildes donde no van. Seguro que utilizas plurales donde no concuerdan. Y coges el puente aéreo cada semana. Y, aún así, no te vuelves loca, no desistes y no te separas de la noticia.

Talismán, hombro derecho, orejas de soplillo, chupa vaquera. Te haces mayor. Y más guapa. Y espero que nos volvamos a ver. Cara a cara.

Gol

Sin Eto'o, mal van las cosas. Lonsabía. Perdí. Y me marcásteis un gol. Y me dejásteis de lado.

Y lo prefiero.

Cardiopatías

Descubro que el día de los enamorados es también el día de los enfermos del corazón.

Yo no sé en qué grupo quiero estar. No me encuentro en ninguno. Yo, como siempre, a medio camino. En todo.

Y con sueño otra vez.

Enter Sandman

Es una canción de Metallica.

No me gusta Metallica. Ninguno de mis amigos se ha esforzado aún en que sean mis favoritos. Pero quizá éste sea un buen momento para iniciarse, como parece que últimamente puedo iniciarme en casi cualquier cosa.

Y empezar la saga de las camisetas.

¡Es la Gran Vía de Madrid!

¿Qué puede pasar?

Parece un sitio civilizado, pero siempre hay un Pans hostil para camiones y tacones. Y quien pierde purpurina por las calles, ahora camina con playeras y hace guiones mientras come, no se libra.

Otra vez. Malditos ladrones.

¡Pero es que siempre os pillo! ¡Y os muerdo! Y no os pego porque no es decente. Pero quiero, quiero, quiero, quiero, quiero...

Delirium

Adiós al cerdo. Al chon, al chancho. Viene la pelirroja.

Me voy contigo. Adentro.

Que te follen

Y no es a ti. No soy tan obvia.

A ti, en cambio, sí. Que te follen. Así te lo digo.

Una vez a la semana

Es poco para todo el mundo. Lo máximo que aguanta Anaïs son 3 días. Yo, 5 -o 5 meses-, y a la fuerza. Nopuedoconlavida. No hay sitio para más ojeras. No hay crema que me suavice. No hay fritanga que se vaya de las prendas. No hay Toni que no se haya corrido. No hay dolor si estás en el rosco. No hay amor si fumas solo. No hay tiempo si no se busca y si no hay convenio ni Volpini para pedirlo.

Pero hay O'rror. Y O'grito.

Éxito

Y por eso ahora sí que te las pagaré. Cada una a dos euros. Y a dos besos. Gracias. Mua. Mua.

Como churros

Como capuchas para perros, como gafas de sol para loros, como pintauñas para gatos. Todo es tan absurdo y tan fácil de conseguir que hace que me divierta. Y que disfrute. Y que RNE no es de ZP. Que lo sepáis.

Asquerosamente borde

Eso es lo que me pareces. Y no se te pasa con las cañas, las conversaciones sobre hombres ni las perspectivas de una sábana caliente. Con nada. Borde. Borde. Canto. Borde. Recuadro. Cuadrado. No al cuadrado. No a la normalidad. Pero borde. Borde. Borde.

Aquí es donde apechugo

Donde sigo existiendo, donde hablo aunque no quiera, donde insulto aunque haya dejado de hacerlo. Aquí es donde todo puede ir mal. O muy bien. Y por eso me engancho.

Y también por eso trabajo. Y no me frustro. Los reportajes se pueden hacer en 24 horas y, si es a ritmo de tango, mejor. Gran bailarín, gran acento italiano y gran cuenta la de anoche. Y todo por un micrófono. Qué fácil.

A todos, gracias. A Madonna, perra, por tocar un iPhone años luz antes que yo. Vieja. Molas.