lunes, 2 de noviembre de 2009

Uf, uf, uf

Me paseo con una suela rota, avergonzada y temeraria. Asi, resultara mas facil caerme y comprobar en cuantos pedazos soy capaz de dividirme.

Cuando me recompongan, quien este dispuesto, espero que se deje algunas partes. El vello pubico, por ejemplo; ojala se desintegre en la caida. En Japon es objeto de deseo, disputa y competicion, pero en mi parte del mundo, no. No triunfa y, encima, es poco higienico hasta cierto punto.

Quiero que, cuando me reconstruyan, dejen solo lo vital. La risa. Los amigos que bailan incluso sin musica y los que se travisten para mi. Los que simulan ser fakes porque tienen tanta autenticidad dentro que temen, con razon, que se la puedan arrebatar.

Dadme risa, amigos de estos y dejadme sin vello pubico, y sera todo lo que necesite.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Pasó

Tu volviste y volvi yo. Fue grande y lo celebramos sobre ruedas bajo la lluvia, perdiendo gafas y masticando espinas.

Despues llegaron noticias aun mejores que celebraremos cuando la nieve nos cubra los tobillos, los tacones bailen solos y las copas tengan que ser sin alcohol. Lo vas a hacer tan bien...

Y de la misma forma llegaron las islas, las canastas, las bolas y boludos, los toques y tactos, los conciertos, los dias libres y los ocupados, las risas detras de las que se esconden sonrisas. Futbol, goles, patatas, tortillas, huevos, los tuyos, tomemoslos.

Lo que pasó, pasó. Lo demas, llegara pronto. Ih.

viernes, 16 de octubre de 2009

Invasion

De un medio a otro, de tu risa a la mia. Invado sin miedo y luego me arrepiento. Tengo los ojos puestos en ti y me cuelo hasta adentro, hasta donde leemos lo mismo.

¿Que pasa, que si estoy de buen humor no tengo nada que contar? Tengo que tirar de sentimientos del pasado y de cosas que tienen que ver conmigo pero que estan dormidas, ahi, siempre, pero cambiando.

Es bueno cambiar. De trabajo, de ciudad, de moto. No tanto de amigos ni de casa ni de pelo, pero lo que tenga que ser, sea.

Sean los pantalones de colores, los viajes invernales, los goles, los postes y los balones. El timbre que ya no suena, la maquina que no teclea. ¡Sea todo! Lo bueno, lo siguiente, la alergia, la mano que se rompe y el brazo que se tuerce, el coche, el humo, el pueblo, el huerto. Todo vale. Todo llega. Sea. Ea.

domingo, 11 de octubre de 2009

Super Superma

Hice la compra en la calle Pez y volvi, bolsas en mano, escondida tras la sombra de la luz de octubre. Al entrar en mi habitacion, la Velvet & Nico seguian sonando, incansables desde los añorados 60. Alli me esperaba un casco y, fuera, una Vespa.

Pan, queso y tomate en la comida. Pan, queso y huevo en la cena. Y en ambas me acompañaron historias y personajes. Y la musica seguia sonando. Y la Vespa runfaba cuando las marchas no querian entrar, pero no se detenia; y mi amigo no me dejo a la puerta de su casa, sino que me abrio las puertas de su nueva vida.

En la cabeza, el sueño, el pelo, el rizo, la onda de lo que esta por venir. Y que mas da lo que venga, si todo lo que tengo ya es bueno.

sábado, 10 de octubre de 2009

Divertido

Solia llegar a casa y correr a tus brazos. Era todo muy divertido, en el caos de tu silla que se balanceaba y tu fajo de papeles con jeroglificos. Habia papeles, letras, numeros y signos, pero no parecia haber examenes ni un futuro ni una vida responsable detras de todo aquello.

Era, simplemente, tan divertido.

Ahora todo es distinto, incluso lo que es igual o mas divertido. Ahora todo es histerico, es distinto. Es solitario aunque compartido, es dificil porque no tiene sentido y no es serio porque no me lo permito.

Pero tiene fondo y tiene peso, y me arrastra y me magulla y deja marcas que son ya mas que signos. Son blancas, son largas, son fuertes y son hermanas. Gemelas de la vejez, testigos de lo vivido. Y me gustan y las respeto, pero no las quiero conmigo. Encontrarme cada dia con una mas de ellas no es divertido.

viernes, 9 de octubre de 2009

Cruda

Estoy escuchando Carne Cruda y me parece interesante. Todos venimos de la misma escuela, solo que esta carne esta fresca pero ya no parece de ternerito. Sabe a parrilla y a nostalgia.

Mi carne no se digiere igual. Esta dura aun cuando le falta por hacerse. Esta roja y arde en la boca y suele moverse en horizontal. Roza, frota, se alborota, siempre con la mas imprevisible persona imaginada.

Paso del albornoz a la toalla y camino hacia la ducha ante la mirada indiferente de los viajeros del metro. La alcachofa de color amarillo devuelve buen agua y calentita. Es la linea 10, que no solo te lleva directo a las ondas, sino que ofrece todo tipo de comodidades.

Es necesario despues de una fiesta sangrienta, de filetes y tajadas; de padres boquiabiertos, ataques vampiricos y derrame de liquido -rojo, blanco- a golpe de estaca.

Asi es como se pierden los bolsos, los cascos, los nervios y, poco a poco, la carne queda cocinada.

Soy cabreo

Cabreo infinito. No se por que y si. Porque me duele la pierna, por la sangre, por la herida, por el moraton que vendra. Por lo de siempre. Por ran ran brum brum pero paciencia, paciencia, paciencia. Y soy la unica. A las 7, a las 15, a las 22 y a las 24.

Uf.

Ya.

Hoy he descubierto una gran cosa que en realidad es una gran tontada. A veces, hay que dejarse fascinarse por cosas por el estilo. Y hablando de locos de mierda, que mejor que acudir a la fuente original. La locura empezo en Argentina y, ahora que Argentina vuelve a mi, todo volvera a ser "normal", tan normal como tu puedes ser, que no es mucho.

Normal termina por -al, igualito, igualito que genial. Es genial que casi estes aqui y que vuelvas cual loca de mierda y encima argenta.

jueves, 8 de octubre de 2009

The Charades

Ha tenido que ser una cancion de The Antlers. Sylvia. Como Plath y como Marza. Escribe.

Han tenido que pasar muchos meses, de parar, respirar y gritar. Y en la busqueda de un sentido solo he recibido pistas de lo que es estar charade.

Charade se es o se esta. Se es. Se nace o se hace. Se lleva dentro. Charade no es chalada. Es charade y suena a pop y a fresa y a Andromeda.

Tambien suena a dedos sangrantes, Peluqueria Rossy y bajos sin enchufar. Suena a pizza de lefa en el suelo, a cerveza que no te gusta y a semaforos que para ti no cambian de color.

Charades hablan cuatro horas por telefono, piensan que los cisnes tienen las patas feas y se apuntan a la modernidad cuando esta ya ha pasado de moda. Charades lloran bajo las gafas, sangran por la barbilla y no estan listos para la vida adulta.

Charades llevan un año de mierda. Locos de mierda.

jueves, 1 de enero de 2009

Un día como otro cualquiera

En la soledad que me da tanta alegría. Con la gente que no está y que echo tanto de menos. Y con un teléfono que descansa, que sólo suena cuando es necesario. Y menos mal.

Estoy viendo un pirata, un mono y una guerrera. A mi lado, todo mi grupo de amigos, hinchados y con los rasgos desdibujados descansan de un evento que aún nadie sabe en qué consistió. Eso sí, yo dormí fenomenal: antes, después y durante el evento.

Ahora ya no lo consigo con tanta facilidad porque hay muchos caminos que tengo que recorrer, y no encuentro momento para parar. Esto no se para. Con sólo apretar la tecla una vez, el sonido se mantendrá, propagándose por las ondas a la velocidad de... del sonido, claro, una variante que sí es conocida; no así la de la luz, un misterio que perdura a nivel universal, y también en uno bastante particular: el de casa. ¿Qué pasa con los circuitos? ¿Qué pasa al otro lado de esa puerta? ¿Cómo algo va a funcionar bien en un lugar en el que se enfrentan dos mundos? Pero, ¿sólo son dos?

Dos son las Polas, las cenas de Navidad que arrastramos y también las fiestas de Nochevieja. Dos son las entradas de salida IN y OUT. Como en los circuitos, donde todo se rige por un principio y un final. Este singular sitio también y, de momento, vuelve a estar en marcha, recorriendo un nuevo circuito que, curiosamente, arrancó esta mañana; sola, rota y vendada. Curada.