Esto se acaba

Todo. La novela, la señora Victoria, el rizo, el picor, subtitulado, chupa-malo, vieja-chupa, té en verano...

Todo. Ya te has roto, NME, error MF A, hola qué tal, midi o mini, pichurrines, 1+1 no es igual a 2; qué calor, pesadilla, acabada es con b, garrison no es mi novio...

Todo. Y antes de que eso pase, hay que dejarlo bien hecho. Todo.

Porque hoy no empieza nada. Aquí se acaba todo.

Empieza por F

Es la única manera. Y tiene que tener azul. Y algo belga. Sin hermanas ni amigas. Y lo antes posible.

Se llamará Carrie

Se parecerá a las Breeders.
Habrá chicos invitados, cócteles y cerveza gratis.
Y, de electricidad, sólo la justa.

-4

Cuando un trauma no existe, todo el mundo habla de ello como un trauma. Lo cuenta, lo re-cuenta, le da la vuelta, lo cuenta desde el final; reanuda el tema, lo toma, lo deja pero no lo olvida y lo vuelve a sacar. Y así se lo saca. Y fuera.

Cuando un trauma sí existe, nadie habla de ello porque nadie sabe que está. Y así no se saca. Y se queda. Dentro. Y cuando menos se lo espera la gente, porque no esperan que vaya a pasar nada dado que nada existe, sale el trauma y ¡fiesta, alegría, disparemos! Y entonces te das cuenta de que ya es demasiado tarde. De que ya está ahí. Dentro. Y se ha quedado.

Y lo mejor es toparte con unas orejas que te ayuden a sacarlo. Y con una boca que se acerque para sólo rozar. Y con unos brazos que, tapados, seducen más; porque ya se alejan.