sábado, 31 de marzo de 2007

Fuori è un mondo fragile

Y yo con tanto movimiento me voy a acabar quedando sin purpurina.

Menos mal que hay gente lo suficientemente polarizada y sonorizada que siempre me recuerda quién soy y por qué soy así; y cómo, por mucho que cambie y que me mueva, me va a quedar mucha purpurina dentro.

Gracias, chicas. Hoy la comparto con vosotras, y también un estado de ánimo: incantevole.

miércoles, 28 de marzo de 2007

Sitting on top of the world

Era una canción de Brandy que me gustaba.

La cafetería de El Corte de Inglés de Gran Vía no es el alegre punto de reunión de viejos y viejas para una merienda rancia cada tarde. No. Es un helicóptero. Y un helicóptero con radar, un ojo de halcón y un viaje a Londres y NY en el mismo día. Es una bocanada de aire que te entra a través de una ventana cerrada.

Gracias por telecomunicar conmigo, amor.

martes, 27 de marzo de 2007

¿Y quién quiere ser ellos?

Qué estúpida, qué indefensa y qué obvia. Yo.

Para qué dos horas luchando y sufriendo contigo, si en un solo segundo te patina la fuerza y dejas de ser uno de ellos para volver a la madre tierra, que es madre, que es mujer, pero que ya nadie la respeta.

A estar triste, incrédula, indignada, aterrorizada, sorprendida, asqueada, mareada, angustiada y todo lo que haga falta, es donde me termina llevando un método como éste. Bueno o malo, al final acaba demostrando lo que ni yo ni ninguna queremos ver: que nos lo ponéis difícil, que gana siempre el más cabrón (y digo bien en masculino) y que nosotras siempre seremos nosotras, y ellos siempre serán ellos.


No llores, Najwa. Tú al menos tuviste tu momento de gloria: Yo me ofrezco a ser la madre de vuestros hijos. Touché.

Ahora bien, no sé qué te esperabas. Si somos tan perras de no ayudarnos las unas a las otras, al final es normal que todas salgamos perdiendo.

Pero, a parte de Malena, ¿quién más quiere ser ellos?

lunes, 26 de marzo de 2007

No me pongas esos ojitos

Que sabes que no quiero nada de ellos,
¡abuelo pervertido!


Es una alegría volver al trabajo y volver con el cinturón bien puesto... ¿O es una alegría para los demás?

domingo, 25 de marzo de 2007

Habemus domum



Audio: Don't rain on my parade

jueves, 22 de marzo de 2007

Y de repente haces que todo sea mejor

Y que el piso sea casa. Y que el metro sea alas. Y que el suelo sea cama. Y que la música sea oxígeno.

Martha Wainwright
1. Far Away
2. G.P.T
3. Factory
4. These Flowers
5. Ball And Chain
6. Don't Forget
7. This Life
8. When The Day Is Short
9. Bloody Mother Fucking Asshole
10. TV Show
11. The Maker
12. Who Was I Kidding
13. Wither Must I Wander

Qué vida más plena

Es mi expresión favorita últimamente,
y no sé si será
por estar en una ciudad
que a su vez está tan llena...

Poesía, historias de acción e intriga y confidencias ultrapersonales... Podríais pensar que aquí se acaba todo, pero ¡no!, ¡prosigue la crónica!

I. Viva Génova: nuevo casting y nueva conversación de más de 60 minutos con la co-inquilina... pero así no se consiguen los pisos.

II. Cambio de estación y cambio de piel en una ciudad que cada día es más seca y que con el paso de los meses -sorprendentemente y bufanda en garganta (un músculo como otro cualquiera)- se vuelve más fría. Para celebrar la llegada de la buena nueva, en el trabajo han decidido organizar una Fiesta de la Primavera para el próximo viernes. Con colores de temporada, joviales estampados y largos escotes. ¿Y tú, te atreverías?

III. He experimentado el asombro y la catarsis, y después el horror de saber lo que es una Wii. Es maligna. Es estúpida. ¡¡Es una máquina blanca!! ¿Se utilizará pronto para matar inocentes? ¿O sólo para deshinibiciones de Mili y amigos? La Wii. Es mala. Pero, de aquella manera, tiene su punto de genialidad.

Como yo. Con esta vida tan plena.

martes, 20 de marzo de 2007

Pero tú quién te crees que eres

Subiendo a mi tren, entrando en mi bolso, tocando mis cosas y mirándome desafiante a los ojos.

Y tanto para tan poco. Para que al final me hagas ejercer de inspectora y me respondas con un "se te ha caído". Y, como si nada, te bajas de mi tren, para meterte en otro bolso, tocar las cosas de otro y desafiarle con tu ridícula mirada de carterista de metro en hora punta.

Todos los ladrones sois unos hijos de puta.

Tú a Pitis y yo a las Musas

¿Qué te he hecho? ¿Sólo porque sabes que no me caes bien ya no me saludas?

Después de esto, lo mejor es que cada una coja su tren y siga su camino, después de habernos mirado, después de haber estado a punto de hacer/decir algo, después de que cada una haya cogido su dirección.. Tú a Pitis y yo a las Musas.

viernes, 16 de marzo de 2007

De mayor, becaria

Vestida impecable y cruzada de piernas presido una mesa. Observo a 11 hombres: maduros, mayores, viejitos, calvitos, que hablan, se indignan y discuten mientras yo, ajena a todo en mi condición de mujer y de becaria (precario), permanezco casi en estado de suspensión.

Observo, esucho, sonrío, tomo caramelos y repongo las botellas de agua. Atiendo, sonrío, respondo, ¡explico!, recojo y vuelvo a mi lugar, ajena a todo, cruzada de piernas y vestida impecable.

Es mi primera reunión de expertos. Esperemos que sea la última.

Herr Adolf

Queridos bloggers,

continúa el culebrón con mi jefe (Adolfo a partir de ahora) porque, llegado el martes, aprovechó una vez más el momento-comida para preguntarme por el cinturón, ¡ausente aquella mañana! ¿Eso es normal?

El caso es que purpurina, que es boba y tiene poca facilidad de palabra en ese tipo de situaciones, salió airosa con un "volverá, jijiji, volverá", mientras no encontraba mar en el que sumergirse.

El tipo es majo, andaluz y poco le quedará para ser abuelo; y no es que tema que un día se desabotone la camisa y me lo encuentre tocándome las castañuelas, pero...

lunes, 12 de marzo de 2007

al más puro estilo nico abad

I. hoy mi único jefe de sexo masculino y entrado en edad aprovechó la hora de la comida, cuando sólo quedábamos él y yo en el trabajo, para preguntarme si me gustaban los cinturones anchos, justo como el que de hecho yo llevaba puesto.

II. una chica con flequillo negro amortizó el viaje en metró poniéndose un piercing en la nariz y otro en el labio. lo que parecía ser un pastillero con comprimidos de Fluorkin para chupar, resultó ser la fuente de mis mareos en pleno vagón.

III. lo confieso: tengo miedo de pasar bajo los fluorescentes del Metro Madrid.

IV. nico abad sigue sin gustarme, pero como blogger me parece genial.

domingo, 11 de marzo de 2007

Ojalá me hubiera quedado con tu nombre



Me gustó todo del viernes. Y me gustó todo de ti. Tu estilo a lo David Bowie, tu voz a lo Eddie Vedder, tus canciones a lo Placebo y tu máscara de Los Increíbles. Me gustó todo. Tus zapatos de ejecutivo, tus plumas y tus complementos de mujer. Tu voz, tu mirada, tu altura, tu rincón. Tu maniquí. Tú. Y todo lo que no sale en esta foto. Y tu foto.

jueves, 8 de marzo de 2007

Bolsos más grandes

Éste es un post que me planteé crear el martes pasado y que, llegado el día de la Mujer (trabajadora o no, me da igual, es un día que le dedico a todas las mujeres), me parece más que propicio publicar hoy, tras un par de días de frenética actividad -quién me lo iba a decir- en el Ministerio.

Martes, 6 de Marzo de 2007.

8.30 de la mañana. Metro Cartagena. "Tren va a efectuar entrada en estación" y todos subimos, envueltos en bufandas, auriculares y ejemplares recién salidos del horno impresor de 20minutos.

8.31. Tres son los elementos que me permiten echar un vistazo a mi alrededor en una mañana cualquiera, rodeada de gente cualquiera:
- El hueco que queda libre entre mi nuevo flequillo estilo años '80 y mi bufanda bicolor
- La rara falta de sueño de esa mañana
- El exceso de curiosidad obligada en un día en el que mi ya conocido descuido ha dejado la batería del iPod a cero, o menos...

8.32. Curva que nos lleva a Avenida de América y, antes de que se abran las puertas, observo: de frente, una con dos, otra con dos, otra más con dos; a mi izquierda, una con uno al hombro y otro en la mano; a su lado, una con uno en la espalda y uno entre los pies; a mi derecha, una con uno en cada mano, otra con dos en la misma mano y una tercera con ambos bien colocaditos entre las piernas, como si incluso ellos se hubieran levantado cansados.

8.32. Tiempo para el cálculo: una, dos... y hasta ocho mujeres, y cada una con dos bolsos entre manos. 8 x 2 = 16. ¿Puede ser? ¿16 bolsos donde sólo hay 8 personas?

8.33. Perpleja y pensativa bajo del tren, considerándome una privilegiada que puede recorrer el intercambiador de Gregorio Marañón con una mano en total libertad para colocarme ese nuevo flequillo, ajustarme la bufanda o darme palmaditas en la espalda por no cargar con un peso tan grande o, simplemente, por haber sabido hacerme siempre con bolsos más grandes.

lunes, 5 de marzo de 2007

El banco, la rosa y el puño

Anuncio: El post que está usted a punto de leer es super fuerte. Digno de ser enviado a Iker Jiménez, digno de ser denunciado -como todas las cosas- a ZP. Post con dedicación compartida entre Pola y mi fiel colaborador "anónimo".

En un alarde de dignidad de becaria y en un momento de total positividad y bonanza económica, pretendo comprobar el estado de mis cuentas. Para ello, accedo al sitio web habitual de mi banco de confianza, aquél en el que Antonio Pascual se desmarca como mi brillante Asesor de Clientes.

Así que tecleo: www.bbva.net, como siempre, y ¿qué me aparece? Nada más y nada menos que la rosa y el puño. ¡Y me ocurre desde el ministerio!

¿Y ESTO POR QUÉ? ¿Mano negra? ¿Partidismo? ¿Publicidad suprabliminal? ¿Impuesto revolucionario? ¿ZP, presidente de Internet?

Esto me pasa por no trabajar desde el trabajo. Fijo. Con 'F' de funcionaria.

Las mañanas en el ministerio...

...son largas y aburridas; relajadas, coffee-breakeras.

Las mañanas en el ministerio escucholaradiomientrashagoquetrabajo, ahuyento a las cotorras que forman corrillos de humo en los baños e interrumpo el café+galleta de mi jefa cada vez que a mi cabeza de becaria se le ocurre una pregunta que siempre supone para mi superiora "trabajar de más". ¿Será por eso por lo que a menudo me responde con un "no estoy para nadie" pero sí para su correo yahoo?

Somos 20 becarios y 20 funcionarios. En resumen, 40 alegres conversores que con el buen humor y el gusto por la buena vida -seguro- vamos a levantar España.

Por una buena educación -a la hora del café-, Instituto Nacional de las Cualificaciones.

domingo, 4 de marzo de 2007

Tiene novia

Qué aburrida es la vida cuando está llena de novios y novias. Será porque acaba de ser 14-F o porque se acerca la primavera (y como sigan subiendo las temperaturas, más), pero ¿qué pasa que de repente todos tenéis novia?

Yo, como no quiero, me paseo muy feliz y me limito a observar... A ver cuándo llega el momento en que entre paseo y observación -y con el permiso de los ChuecaVips-, me dedico también a ligar. ¡Voto por la igualdad! ¡Y por las pegatinas distintivas! En la dura pugna de HE vs. HO, elijo ¡HE!, ¡HE!, ¡HE!

Eso sí, por lo menos en la puesta en común acerca de la sequedad de nuestras vidas privadas, me mantengo en un digno puesto de "necesidad todavía más que controlable". Eso está bien. 2007 no ha hecho más que empezar.

Gracias, Lonso, por esas risas y esos ojos.

sábado, 3 de marzo de 2007

Encuentros y desencuentros en Callao

Las agujas avanzan, el tiempo pasa y él cada vez mira el reloj con más ansia. No llega. Pero seguro que lo hace. Tarde, como siempre. Maravillosamente tarde y espléndida.

Decenas de jóvenes se arremolinan en torno a una reducida plaza que no duerme nunca y una boca de metro que no deja de escupir encuentros y desencuentros.

Como todo el mundo, él espera, pero nadie se percata de que lo hace con otra cara, con otras ganas, con otro corazón.

De repente, luz en la plaza de Callao a las 21.57. Ya esta ahí, radiante, morena, sobre altas botas negras, entallado jersey negro, pequeño bolso negro y penetrantes ojos descaradamente negros que buscan entre el bullicio a su particular rayo de luz.

Sin darle tiempo a ubicarse una vez devuelta a la superficie, él se adelanta. Es él el que está ahí, es él el que parece haber acabado de llegar, es él para quien todo es nuevo, para quien todo su mundo está concentrado en esa pequeña plaza en la que adolescentes, mariachis o leopardinos nunca podrían eclipsar ni un solo lux de los que le atraviesan corazón, esternón y estómago cada vez que su diafragma de sentimientos se abre para que un remolino consiga alcanzarle el flato y dejarle sin respiración.

Ella, sin embargo, tan sólo está de nuevo en la superficie.

jueves, 1 de marzo de 2007

The black way

Hablábamos de tintes y negros en el post anterior y vamos a seguir por esa línea ante mi último descubrimiento, más revolucionario que la silicona para Alaska y que el Elmo para mi amigo Alex.

Yo conocía Paquito's Way (que es una canción de la Fundación Tony Manero), a un grupo repelente que se ha hecho famoso por tener un nombre tan estúpido como Rebelde Way e, incluso, conozco así de pasada a un tal Hemingway...

Pues nada, todo queda de lado desde que he descubierto una nueva way que, aún sin saber lo que es ni interesarme, me tiene to' loca desde el gran hallazgo.

Esta mañana, gracias a mi apasionante-trabajo-de-becaria (nótese la jocosidad del asunto, ya que no sé cuál de las tres palabras de más de tres letras me causa más risa), he descubierto no sin asombro aunque sí con total indiferencia que, en el mundo de la impresión y las artes gráficas, existe un proceso que -¡oh, maravilla!- se llama manera negra.

Irene, no pienses nada malo sólo porque suena feo. Suena oscuro. Suena negro. ¿Suena a Rolling Stone? No lo sé, pero ahí queda eso.

Any way, Gracias a Eto'o por su culito bonito. y por su grannnnnde boca. Zaragoza 1 - Barça 2. Somos los mejores.

Aquí huele a químicos

Por dios, pero qué sol hace. Me di cuenta ayer cuando, volviendo a casa, las Torres Blancas de metro Cartagena parecían menos negras que de costumbre. Curioso: blancas no, pero sí grises, lo que quiere decir que no negras... Y eso ya es algo pero, si en realidad lo que hay que hacer es llamar las cosas por su nombre, ¿por qué no hacerlo? ¿Quién se va a dar cuenta de que treinta años más tarde su nombre ha cambiado a Torres Negras si ése es precisamente su atributo fundamental?

Pero es que no sólo los fenómenos colorísticos se dan en Madrid, sino que ocurren cosas como latinoamericanos con cadenas alrededor del cuello que dan un discurso en español (obviamente) que una guiri muy comprometida traduce simultáneamente a un inglés que apróximadamente un 1% de la Puerta del Sol estaría capacitado para entender... it's Madrid, baby!

Por otra parte, conjunción de grandes -en muchos sentidos- y casi implosión del universo (gracias, Iván, por tan magnánima expresión) cuando The Pola's acudieron esta tarde a la presentación de "En el remolino", novela del señor de la mochiluca, el señor Labordeta: un "pequeño gran hombre" o, como le calificó Almudena la Grande (aunque donde esté Anne The Great que se quite todo lo demás), "un joven viejo o un viejo joven". De Alfonsito Guerra, lo más grande, la papada.

Y con esto y un pelocho ha llegado marzo y su correspondiente abono mensual de transportes. Sed felices y coged poco el metro que, según una opinión polística, "huele a químicos". ¡Gracias, Espe!